ДУША БОЛИТ
Как мы не ценим наших матерей! –
Сдыдимся называть по-детскми «мама»,
Всё делаем по-своему, упрямо,
Всё повзрослеть хотим мы поскорей.
Взрослеем, но, как прежде, мы юнцы,
Которым интересно всё на свете,
И хоть по возрасту мы сами уж отцы,
Для наших мам мы – маленькие дети.
Судьбы своей слуга и господин,
Ты ищешь запредельного предела,
А мама незаметно поседела,
И ты не замечаешь тех седин.
Но вдруг стряслась какая-то беда,
Обидел кто-то нас, прямых, упрямых,
Становится нам больно, и тогда
Мы вспоминаем, что у нас есть мамы!
О, если бы имел такую власть я:
Хоть ненадолго от всего уйти,
Припасть, как в детстве, к маминой груди
И, может быть, расплакаться от счастья, -
От счастья, что она поймет меня
И чем-то обязательно поможет,
Ведь, как и в детстве, мама много может,
И защитит, любовь ко мне храня.
Я ей скажу, что дьявольски устал,
Что стал похож на тонущее судно,
Ведь у меня душа, а не металл,
Хоть и металл порой согнуть не трудно.
А мама скажет: «Что, совсем раскис?
Крепись, сынок, ведь ты уже мужчина!
Не для мужчин, сынок, дорога вниз,
И плакать вовсе не было причины».
Причина есть. Вот только мамы нет!
Душа болит и жаждет очищенья.
Но тень вины печалит белый свет,
И не у кого мне просить прощенья…