Остаётся зима за бесчисленным бегом лет.
Смерть природы - всё так же саднит в боку.
Я пытаюсь бежать. От себя? Или от новостей?
Но, сбежать, пока ещё, не могу.
И страницы листаются декабря.
Как итог, как похмелье пропойцы — в ад.
Я так жил, я так и сейчас живу -
Ужаснулись бы те, кто обо мне говорят.
А ещё я люблю тех небес предвесенних синь.
Очумевший лес, голосящий, вновь, о весне.
Где ты, песня моя, ты, шальная, где?
Но, никак не кончится карусель.
Я, как бог маршрутов, как боль дорог,
Предрекаю себе же дорожный шарм.
Где ты там, одинокая, отведавшая потерь?
И которой себя и меня не жаль?
Я тебя отмолю, даже если восстанет ад.
В преферанс сыграю хоть с тысячами чертей.
Отзовись. Я так жду тебя кадый раз,
Словно, ты все годы и есть, и была моей.
Это наглость, я знаю, но всё-таки, не спеши.
Это смелость, что отзовётся после.
Только ночь, телефоны и ни души...
Но... давай лучше просто мечтать о звёздах.