О чем писать? И ночь не вдохновляет.
Одни обрывки мыслей в голове.
Откуда их сомненье удаляет,
Как мусор залежалый на траве.
Тем нет. Уже давно всё написалось,
И лучше не получится сказать.
Куда не плюнь - поэт, как оказалось.
К чему тогда себя мне истязать?
И Муза что-то в гости не заходит.
(Опять флиртует с кем-то молодым.
Ну что она такого в них находит?)
А дни бегут, и тают словно дым.
Пером скрипим, но нету вдохновенья,
А не скрипеть – изводится душа.
Поэтому и мучают сомненья -
Уж, так ли жизнь земная хороша,
Чтоб петь ей дифирамбы бесконечно,
И воспевать в ней каждый день и миг?
Да, очень хороша! (Хоть и не вечна).
И радуюсь, что мир так многолик!