Это всё пустое, моя хорошая,
Лови прощальное.
Мы могли бы стать отменными прохожими,
Говорить друг с другом на "вы",
Сжимать губы вместо ладоней,
Воспроизводить одни и те же скрипты,
Моё сердце делится на твои и мои симфонии,
И если есть что-то кроме пустоты,
То это только твои мелодии.
Пускать бумажные корабли из одной комнаты в другую,
Рисовать на обоях карты, которые приведут к тебе,
Моя хорошая, я сильно тоскую...
Но где ты? Где ты?
На каких планетах? В каком из миров?
Искать сердцем или вызывать полицию?
Но боюсь что это можно назвать традицией
И отмечать её каждый год.
Хруст ребёр не назовёшь любовью,
Печальные тона зимы заклеят пелену.
Моя хорошая,атомы полны тобою,
Появись на карте,
Укажи путь,
Не пропадай!
Не держи в плену!
Не свет сегодня греет в 6 утра,
Не просыпаюсь от запаха малины.
Моя хорошая,всё это - пустота.
От неё и пью (таблетки ли?) витамины.