Ночью мысли так быстро горят
Алым пламенем, словно бумажные,
Погибая, от боли кричат
Клетки мозга. Я чувствую каждую.
Тело, что в молодые года
Рвало цепи, не зная усталости,
Не живёт, не зовёт, как тогда
И не ждёт ничего, кроме жалости.
И не поздно ещё кем-то стать,
И не так уж пресыщен событиями.
Почему не могу просто встать,
Отыскать эту дверь и открыть её?
Что боюсь я увидеть за ней?
Переменчивые обстоятельства?
Указания новых «царей»?
Тех, кому еще верю, предательство?
Истощеньем разбавленный страх
Заполняет все трещины, полости.
Засыхают слова на зубах...
Вот он - кризис последнего возраста.
Подержавшись рукой за мечту,
Понимаешь, как всё относительно.
Где уж новую брать высоту -
Я устал. Мне забвенье простительно.
Ищет смыслы моя голова,
Но, похоже, не хочет стараться.
Пусть отвалится к чёрту тогда!
…
Вот и утро. Пора собираться.