мрамор руки в культурном слое
это голос твой
это ты мне постучала в окно верхнего этажа
и не успев шевельнуть рукою
нарушившей покой
бросилась бежать
это только рука остальной мрамор
разбросан вокруг
один глаз голубой второй зелен
сфокусирован на снегах гор
в центре еврофрамуг
и ни в одном из них ни следа веселья
в этом нет утешения если только рука
пусть даже поверхность нежна
и надо зарыться в грунт
в котором вначале пепел потом река
которая мертвым уже тесна
и невозможно продолжать игру
и я вижу как расколотый сам
в играх варваров совмещен
целую на твоей руке жилку в которой бьется пульс
не верящий чудесам
и даже тебе смешон
если время измеряет полет пуль