Бодрых
зажигательных
поэтов
отчего-то всё ж
не выношу:
нет там ничего
от Параклета, –
впрочем,
я от них
и не прошу.
Забулдыг
стихи
гораздо ближе,
раз всегда
глядят тебе
вослед, –
если
ты с попойки
прошлой выжил,
значит, сам,
считай,
что Параклет.
Что поэзия? –
она душе
сестрица, –
табаку стрельнуть
да и налить,
а потом
наутро
похмелиться
из стакана горя
и обид,
поглядеть
осоловевшим
взглядом,
будто всю Россию
обошёл, –
большего
поэту
и не надо:
у него и так стихов –
мешок.
(иллюстрация-интернет)