Простите,
мои родные
За плач мой
и шепоток.
Вы для меня
святые,
Смотрящие
на Восток
Хоть бы косточки
ваши увидеть,
Пред ними
склонился бы ниц.
Только бы их
не обидеть,
Не так посмотрев
на них
У засыпанных ям
и окопов,
Где давно
испарилась кровь,
Слышится чей-то
шепот,
Кто-то пришел сюда
вновь
Просят,
чтобы родные
Простили
за горький плачь.
Рядом глаза
пустые
Вылупил
черный грач
Думает-
для него гостинцы
Люди несут
и несут...
зная,
что пехотинцы
В небо с собой
не возьмут
И не здесь ли вы пали,
родные,
Дядя Степа и
дед Сергей?
Не для вас ли
цветы полевые
Распустились
среди полей?