Тёплым облаком из слов
на замёрзших окнах
я пишу ему письмо
по узорам, сотканным
холодами и зимой
долгими ночами.
Замирает выдох мой
между строк нечаянных.
.
Растопить бы города
и размыть границы
так, чтоб вновь была весна,
вновь запели птицы...
Только иней-бахрома
стынет на ресницах,
в воздухе кружат снега,
белый сон мне снится.
.
Погибает календарь
в этот день продрогший,
а декабрь, как печаль,
вновь пришёл непрошеный.
И метели в кружева
заплелись на стёклах.
Намекая мне: «Пора
греть собою окна!»