Нет идеальности - в природе,
И безупречности - в душе,
Вон, по дорогам слякоть бродит,
И скупость дня на рубеже.
Картины мокнущей природы,
Вонзают грустью в мой настрой.
Печальных мыслей хороводы
Нахлынув, мчатся чередой!
А мрачной мокряди разливы,
Скулят и плачут под ногой,
И в сердце слёзные мотивы,
Кусают, как пчелиный рой.
И паранджою день одетый,
Припрятал сладостную грусть,
Пишу я мокрые куплеты,
Раз так, душе он – благодетель,
И буду, ждать его рассвета,
И слушать снега лёгкий хруст.
05.12.2019.
изображение из интернета.