... пока минута не придёт,пока не минет срок
и жизнь мне горло не охватит как вьюнок.
М. Мартинайтис.
Осень редкостно-тёплая. Листья деревьев, трава будто облита зеленкой и только на старом клёне кое где виднеются ржавые проплешины. Но ни эта благостная глазу картина, ни лазОревый небесный купол не могут усыпить чуткий,веками проверенный барометр улетающих на зимовье птиц. Их прощальная песня в печальном наряде, саваном ложится на гаснущий день.
По всему, быть первому заморозку. Приношу охапку дров,бросаю у печки,из него выпорхнул покинувший родительский дом кленовый листочек. Он на манер свечного
огарка, медовым окрасом пытается извести нахлынувшее чувство сиротства.
Поднимаю. Ставлю в вазочку, охре явно по душе зарождающаяся в нём киноварь. Ладно горят межОвые дрова. Тёплый печной дух,ожидания сказки ложатся на веки, засыпаю, как в детстве...
Надежда на чудо осталась там, в невозвратной стороне. По утру листочек красавец превратился в высохшую старческую пятерню, крепко сжимающую воспоминания о такой красивой и такой короткой жизни.