Покрылся пылью мой молитвослов,
Хоть день за днем о чем-то вопрошаю.
Ловлю себя, что к Господу без слов,
Чего-то требую и, по-собачьи, лаю.
Язык церковный стал далек и чужд,
Ему взамен – пятиэтажным матом
Кричу о нуждах, не имея нужд
И не делясь излишеством с собратом.
Покрылась пылью книга? Нет. Душа.
Живя свободно, задыхаюсь пылью.
Все ценности остались лишь в грошах,
Что обдувают ханжеством и гнилью.
А что имела, наплевав на все,
Кидала так. Казалось мало, мало.
Ну что ж, давай, вопи: «Еще! Еще!…»
И я вопила, но себя теряла.
Так день за днем пыталась, но зачем?
Дела забыла, что важнее слов.
А оглянулась – я одна. Ни с чем…
Покрылся пылью мой молитвослов.