Не бывает творцов счастливых.
Пусть при жизни другие мы,
Где казалось, что мы – красивы,
Но на деле – мы ловим миг.
Но на деле так страшно в мире
Быть одним, навсегда, при всех.
Выпить сам с собой, в квартире,
Запивать свой глухой успех.
После смерти запомнят, может,
Может выкинут во дворе.
Мы в гробу, по судьбе, моложе.
А при жизни стары, скорей.
Не бывает творцов счастливых.
Есть красивые, есть глупцы.
Но мы все так к концу – тоскливы,
И несчастны до боли творцы.