Рощи больше не поют:
замолчали,
Куст рябиновый стоит
без печали.
А ему что горевать?
Он - красавец!
В стороне стоит, других
не касаясь.
Ветер, словно Бармалей,
ураганит,
А потом уймётся, дуть
перестанет.
То не видно ничего:
затуманит.
А то солнца жёлтый круг
с самой рани.
И тогда всё расписное
такое!
И уж вовсе не находишь
покоя!
Это осень с золотою
косою
Будоражит мою душу
красою.