Нет Мира на душе, от пятен ЕЁ прошлого,
Как кляксы пауки,- рвут сердце-строчкой брошенной.
На поле списка судеб,- как на бумаге писаря,
Что росчерком пера одним,- под водочку анисову.
Бросает взгляд на всех, Он Свой,то искрений,то ветренный,
И залпом пьёт Любовь Свою,- пороков Всех,исчерпаных!