Он не любил говорить о войне.
Он ею болел, наверно,
За горькой, один, в ночной тишине,
Отчизне родимой верный.
Отважный и юный с фото глядит,
Всё помнил о тех, что хотели жить.
Он помнил седого политрука,
И знал, как к ненастью болит рука.
И вот над могилой уж много лет
Желтеет береза. Войны больше нет.