Каждый раз, к вам в мыслях возвращаясь
Из забытых частью многих снов,
По'утру, для вас всегда мечтаю
Написать хоть парочку стихов.
Набродившись по ночным дорогам,
Возвратившись утром в бытие,
Сны мои, стою я у порога
И бужу сознание своё.
То, что было я уже не вспомню.
То, что будет— знать мне не дано.
С чем, всё, то что было, уподоблю?
Не пойму,всё разное оно.
И читая, все ли понимают
Смысл словес написанных столбцом?…
Понимаю, что когда читают,
Часто остаются при своём.
Сон не книга — быстро исчезает.
Расстревожит и уйдёт на дно.
Только по ночам мой дух страдает.
Жаль, что здесь другое не дано.