Ты помнишь, Алёша, дороги Смоленщины,
"Как газ мы вели к обезумевшим женщинам,
(Считай в километрах, не надо на мили),
Как лифчик срывая, кричали: Мой Миллер!"*
Как слёзы они вытирали украдкою,
Как вслед нам шептали: Господь "рассуди!"
И снова себя называли солдатками,
Как встарь повелось на великой Руси.
Слезами измеренный, чаще чем вёрстами
Шёл тракт, на пригорках скрываясь из глаз —
Деревни, деревни "с их: Дрангом нах вестами",
Как будто на них вся Россия сошлась.
Ты знаешь, наверное, всё-таки Родина —
Не дом городской, где я празднично жил,
А "эта труба, пусть и мимо проложена",
С простыми крестами их русских могил.
Ну что им сказать, чем утешить могли мы их?
Но, горе поняв своим бабьим чутьём,
Ты помнишь, "как баба сказала: Идите, вы,
Пока на три буквы", мы вас подождём.
Мы вас подождём! — Говорили нам пажити,
Мы вас подождём! — Говорили леса.
Ты знаешь, Алёша, ночами мне кажется,
Что следом за мной их идут голоса.
Нас пули с тобою пока ещё милуют!
Но, трижды поверив, что жизнь уже вся,
Я всё-таки горд был за самую милую,
За "мысль, что в моей голове родилась".
За то, что на ней умереть мне завещано,
"Не зная китайский, пока ещё жив",
Что "взглядом пронзила" нас русская женщина,
По русски три раза меня "обложив".
08.12.2019
..........................................
* "............" — on line