Из-за угла ворюга подползает,
Невидимый, не слышный до поры,
И, пляску смерти висельник играет,
На скрипке жизни в ритме сатаны.
Все гости сыты, и вино сверкает,
В сплошном угаре души и сердца,
Все веселятся, а струна тончает,
И с каждой рюмкой ближе до конца.
Все персонажи в этом адском действе,
Меняются, в безвестность уходя,
И ни один не замер в диком буйстве,
Уход их, наблюдая и скорбя.
Скорбя по-своему...без сожаленья,
Ведь мир "прекрасен" в днище стаканА,
А что же дальше? Жуткое похмелье!!!
Одумайся поющая страна.
P.S.В слове "поющая" «О» = «Ь» к сожалению…