Как странно, что с нами прощается лето
Чуть влажным касаньем морского прибоя…
Как странно, что было далекое «где-то»,
Где пьяны от счастья мы были с тобою…
Еще не растаял рассвет. Юный, рыжий.
И не отзвучало ворчание моря…
Еще альбатроса протяжный крик слышен,
Еще не завял виноград на заборе…
Но небо прохладно. Уже распростерлись
Над нами его голубые ладони.
И нити, связавшие нас, перетерлись…
А были ли мы? Я не помню. Не помню…