Слова всё чаще суетливы,
И дальше всё выходит криво.
Ну что ж, пора идти домой,
Свернуть с дороги столбовой
На тропку тихую в ромашках.
Жизнь мне и так даёт поблажки.
Нельзя же знать наверняка,
Когда дающая рука
К твоей персоне охладеет.
Пусть лучше тихий ветер веет,
Среди качающихся трав.
А посреди других неправд
Погода будет самой лживой,
А средь красот всегда красивой
Из всех иных одна слывёт –
Когда луч солнца ночь прорвёт
И озарит в ромашках поле,
И тропку в нем, и ширь, и волю...
А мне шепнёт накоротке:
Иди... иди же... налегке...
8.12.19 Анна Опарина
фото автора