Уже кричала в схватках, да всё не разродится...
ветра собрав в охапку, выстуживала лица
и сырость отжимала,
и рот метала коркой,
и тропку прожигала слезой,
стекавшей в норку морщинок от улыбок
при носогубной складке,
у мокнущего носа,
что деревянной лапкой сушили,
коченея,
не пальцы, а ледышки...
И ночи всё теплее,
хоть дни всё ближе к «мышке»...
Металась по простынкам, умощенных асфальтом,
и, следуя инстинкту,
неистовая к фальши,
бесстрастно хоронила всё, что осталось...
с лета.
«Переходила» осень.
Зима всё так же...
Где-то...
На фото Красный мост.