Ах, этот гул
сцепленных слов,
спешащих к тебе
через слои
измерений.
Ах, этот ты,
который всегда готов,
словно швейцар, выходящий из тени
портика в тусклой ливрее
своих заслуг.
Белые губы.
Взгляд, устремлённый на юг.
Ах, эти встречи.
Всегда со слезой. Дребезжащая дверь.
Ах, сочинения прежние.
С кем вы теперь?