Огонь затих. Стали видеть очи поэта.
Ладонь дописала стих, радуя душу эстета.
Он осмотрелся, увидел её.
Ту, что направляла барда копьё.
На секунду остановилось время
И он, в надежду не веря,
Решил подойти и узнать:
"Как тебя зовут?" "Ты ль заставила меня воспылать?"
Дневник закрыл, попытался встать,
Но ком, что к горлу подкрался
Не давал и единого слова сказать.
Любовь? Нет. Любовь - это ненависть и ложь.
А пережитая месть от родного, как по сердцу нож.
Так что же это, если не любовь?
Как получилось у поэта поймать вдохновенье вновь?
Но хватит. Хватит мыслями сорить.
Он к ней подходит и начинает говорить...