Декабрь. Восьмое. На исходе дня
апрелем выдал дождик моросяший -
смешалось время в мыслях у меня
и, уронив письмо в почтовый ящик,
иду по хрупкому декабрьскому льду,
лицо подставив под дожди апреля -
ответа больше от тебя не жду.
И прошлым тоже больше не болею.
Погода непонятна для зимы.
Да и для чувства так себе погода.
Love story умерла с эмблемой "мы".
Декабрь.
Восьмое.
Парафраз ухода...