Зелёный икарус уходит по льду
куда-то к окраине обледенелой.
Его проводил и неспешно иду -
в глазах не темнело, в ушах не звенело,
но что-то не так, не обычно, не то -
как будто поэзия клонится к прозе...
Я мерзну в распахнутом полупальто
без правильной рифмы. Найди же, поройся
в своих закромах, переборчивый псих.
Отыщется зимнее да по сезону.
Лопатишь словарный от сих и до сих,
и перебираешь своих увезённых
зелёным Икарусом без тормозов
то юзом по льду, то бочком о заборы...
Иду, как птенец на родительский зов,
средой безвоздушной лишенный опоры.
И падаю, и поднимаюсь опять,
и даже смеюсь над собой, неуклюжим.
Так холодно в городе, хочется спать.
Пускай не поэзии - прозе послужим,
слова подбирая, рифмовку, и ритм -
у всех и всего есть свои заморочки.
Не новую выкричим, так повторим,
пошлём в никуда бесполезную строчку.
Здесь, в городе каждый находит приют,
живёт, замерзая нахохленной птицей...
Но знай - увезённых стихи не вернут,
и тот, кто уехал, тот не возвратится.
Зелёный икарус увозит навек,
поверишь - и вслед не смотрел бы ему я...
Куда-то по снегу идёт человек,
в уме запоздалые строчки рифмуя.