как остаток - лишь скомканный лист бумаги,
одиноко лежащий на дне металлической урны.
я тебе не скажу, что ты меня больно ранил,
не больнее других.
мне хочется, что б ты умер,
а потом вновь воскрес, ощущая тот привкус крови,
что навек в голове отпечатался и во рту.
я всегда говорила: не верю в убийством словом,
что ж, теперь та уверенность плавно идет ко дну.
я всегда говорила...я многое говорила,
а потом убеждала себя в том, что это - правда.
мое сердце озябло под сильным и хмурым ливнем
из ошибок своих, и я и совсем не рада.
этот опыт я б с радостью выкинула, да к черту,
чтоб все годы исчезли, стерлись, как карандаш.
ненавижу себя за то, что была никчемной
и сейчас остаюсь такой же, и без прикрас.