Если вдруг не вернусь,
Ищите улицу Озбеклар в Истанбуле.
Калачиком я свернусь
На тёплом камне в хаммаме,
Растворяясь в духоподъёмном гуле –
В пении муэдзина и чаек стонах.
Или же – Истикляль,
Где разучиваю па чарльстона
С заезжими трубадурами.
Там «Гиннес» течёт рекой.
Ой!
Ежели не вернусь,
Меня увлекла Айше,
Стюардесса и трэвел-блогер,
И нам не мешает гнус
В патио – не в шалаше –
На радуге, на регенбоген,
Отстраивать свой раёк.
Ёк!
Ежели я пропал,
Идите на тот вокзал,
Куда «Восточный экспресс»
Прибывает на днях из Парижа,
Где Кристи набросала одну из книжек.
Агата. Хайдарпаша.
Хороша!
Если же не вернусь –
На Галатском мосту тереблю лесу,
Тороплю удачу,
Рыбачу.
И в этот момент
Ничего не значу как поэт.
Или просто – взором присваиваю Босфор,
Как мореплаватель, Христофор;
И замёрзший, отогреваюсь в тёплом свете розариев, клумб.
Европа. Азия. Море. Пролив. Колумб.
А ежели растает мой след,
Как первый, а то и второй снег,
То одну из премий, что мне задолжали
(Литературные подлецы задолбали!),
Раздайте нищим,
Да будет пища,
Намёк на веселье.
На новоселье
Ко мне приезжайте.
Приют менестреля –
Не хостел, не келья.
Соображайте!