Забылось в тоске, что минуло,
разбилось в куски и сгинуло:
частью в камнях, частью в костях,
по счастью, и в горсть мне кинуло.( Речения Ойсина. Ирландия XI-XII вв)
Дом ее, из старого серого камня, давно порос мхом. Плющ увил стены дома до самой крыши, закрывая даже окна второго этажа и мансарду. Ветер не давал ее дому покоя, налетая с моря, на крутом, скалистом берегу которого и был он построен, прадедом или прапрадедом...
Никогда, даже в самую лютую зиму, вот как эта, в доме ее не было холодно. Что согревало его? Камин с секретом, ее теплые руки или сердце самой Ирландии?
Любила ли она дом ее? О, да... Она любила его. И дом, и вечные скалы под ним, и вересковое поле, которое тянулось от берега до самого леса... Туда, где начинались песчаные дюны.
Оттуда, со стороны дюн и светлого соснового леса, всегда приходил Он... Что бы ни случилось... Он приходил и приносил покой дому ее.
Она разжигала старый камин, спускалась в вырубленый в скале погреб за вином, готовила вертел в камине для дичи, которую Он обязательно поймает и приносила со второго этажа скрипку и флейту.
Пока в камине будет готовиться дичь, они выпьют вина и зазвучит музыка в доме ее...
Она давно умерла... Но и тень ее, все так же разжигает призрачный огонь, приносит вино, скрипку и флейту и садится у окна ждать Его тень...
И вскоре над домом звучит тень музыки...