Старый подсвечник, на столике пыльном, тихо мерцает свеча.
Капля за каплей ночь истекает, дряхлеющий кот заворчал.
Где-то вдали, застучал в перегонах, скорого поезда хвост.
Старый писатель в душе молодого, странный какой симбиоз.
Рифму он к рифме, слагая по строкам, душу свою прочитать.
Как же понять, что ты хочешь старуха, боль свою спиртом унять?
Боль не иголка, спирта пол кружки, только забудешь ты боль.
Время покажет сколь рана глубока, молиться святым ты изволь!
Что ты старуха мне на ухо шепчешь? Лучше б молчала внутри.
Грешен я грешен, молиться не буду, лучше внутри догори.
Сладостна боль обгоревшей душонки, стонет и ноет внутри.
Спирт не спасает от травмы душевной, выйди уже из груди.
Ты полети, да по дальше отсюда, да посмотри как живет.
Та что запала мне в душу святую, может меня все же ждет?
Я ж отдохну, от нытья прокаженной, что не давала мне спать.
Душа улетела а тело обмякло, душа полетела искать.
Тело без духа сидело на стуле, жертва любви неземной.
Карты астральные все предсказали «Любить ее будет другой»
Не унималась за дверью озябшей, вьюга..., проклятье в ночи.
Ночь завершалась чуть отсветом синим, сон не успел ты прийти.
Старый подсвечник на столике пыльном.
Тихо мерцает свеча.
Душа улетела, и ночь истекала.
...Поэт умирал и мечтал.