И что, что мы проживаем жизнь
Такую, которая нам дана?
Придумано много к ней разных изм,
Но наша, она – одна.
Она появилась, как будто вдруг,
И стала подругой и другом.
Мы то берём, то упустим из рук,
И тащим свой воз цугом.
Везенье случится или беда,
А смерть, та всегда на пороге.
Но помнить о ней – не страх навсегда,
А просто к себе не строги.
Свои достиженья, хоть бей, хоть круши,
Но данность не всем покорится.
И вот министр, учёный, а ты?
А стоило ли родиться?
Понять для чего и сделано как,
А может нельзя иначе?
Мы проживаем, а жизнь не пустяк,
Где горечь бывает слаще.
Ну что ж. Ребёнок, юнец, конец.
Он ведь для всех одинаков.
Кто просто олух, а кто творец,
Читать надо между знаков.
Мы учимся, плачем играем в игру,
А что? Мы играть умеем.
А жизнь? И длинные дни в череду,
Которые всё быстрее.
Кто начал, кому дожить повезло,
И всё это, братцы, чудо!
Зажгу свечу и скажу: Прошло!
Любовью пахнуло оттуда.
Ах, память, что вместе со мною уйдёт.
Лишь тени глядят с фотографий.
И строки, которые может прочтёт,
Кто покопается в шкафе.