Я проснулся. Скворешни бетонные -
тоже красивы под дождём декабря -
сквозь китайскую азбуку
крон оголённых,
под матовым,
с проблеском малым
сиреневой сферы,
покровом небесным...
Жить устало -
не диво...
Видеть видное только -
не интересно...
Строки кровные
внутривенного,
генного
букваря,
якоря
дум дремучих -
сквозь тучи
травить не устали
и качают
поющее сердце
моря,
всё прощающей,
вездесущей,
всех любящей,
из пелен
тлена мира
восстающей, как Лазарь
печали...
Сразу
фраза
приходит
и лира,
вид самый убогий,
тоскливый
и сирый -
в радость
взгляда
и слова,
по милости Божьей
великой,
без труда
превращает
и сияет
звезда
встречной
речи -
над ждущей
в грядущем
могилой
и лучи её крыть,
(помолчи!)-
даже вечному сну -
уже нечем...
Я на зимнем
балконе,
снова и снова,
глазами
сказаний,
реликвий -
созерцаю весну
фиолетовых линий,
воскрешающей мёртвых ладони...