Она играла. Но игра закончена.
С Ее влюбленностью теперь покончено.
Сама Его нарисовала красками.
Манила и пугала Его сказками.
Так не хотела Она быть разумною.
Шутила и смеялась ночью лунною.
Бежала прочь от нестерпимой нежности.
И плакала от глупой безнадежности.
Она! Сама! Зачем? Не понимала!
Зачем Она в эту игру играла?!
Кружилась. Падала. И в облаках витала.
Его ждала. Держала. Прогоняла…
И Он играл. Но все закончил Он.
Быть может, и любил. Но не был прочен Он.
Не рисовал Ее. Не разгадал Он. Не сумел.
Вдруг испугался. Странно! Был Он смел.
Разумным был. Ее сдержать пытался.
Не приручил. А, может, не старался.
Не просто. Ведь Она, что ветер,
Коснувшись чуть Его, порхала где-то.
А Он? Скала. Заснеженная глыба.
Он холоден. Но растопить могли бы
Его снега потоки ветра с юга…
Но не смогли ОНИ понять друг друга!