Переплет шершавый, страницы темные…
Когда-то и ты была любимой.
Сначала тебя писали долго,
Потом печатали красиво.
Часто втискивали на полку,
Часто листали, пометки делая.
А теперь, много ли толку,
От твоей желтизны устарелой?
Но вот чьи-то руки старые,
Тянут тебя за обложку,
Открывают и плачут, читая
Карандашных пометок дорожки.
Для кого-то ты мусор никчёмный,
А для дочери автора – память
Самых теплых, нежных объятий,
И отцовской любви неуёмной.