Зимний день закончился устало:
столь колюч, пронзителен и свеж.
Тьма, чуток, сегодня запоздала -
меж дерев плутая - без одежд
выстроенных, ломкими рядами.
Оценён, воспринят их парад.
Водит месяц по оконной раме
лучиком. Века тому назад
землю он ощупывал неспешно,
обнимал за круглые бока;
каждой ночью, изливая нежность
подбирал ключи, наверняка.
Вот артист! Спешить - совсем не дело.
Никуда красотке не уйти.
Города её молчат несмело.
Ни горам, ни речкам не спастись.
Он же жмётся, ластится, тревожит
грудь дрожащих в нетерпенье вод.
К обладанью путь не столь и сложен,
только всё играет, не зовёт
милую, бегущую по кругу;
а поманит, вновь за спину - шмыг!
И никак обидеться подруга
не решится, выбрав должный миг.
Тишина. Мерцание созвездий.
Кубики разбросанных домов.
В паутинках межпланетной лести
вязнет мир. Причудливо суров
он теперь, в спокойствии простёртый
дремлет, безразмерен, недвижим.
Стынет жизнь у грани, внешне мёртво -
где тепло растаяло, как дым...