На заре отечественного капитализма дело было. В подъезде у нас дверь железную поставили сразу, как въехали, с замком. И всем жильцам - по ключу. С тех пор у меня в квартире трамбарам периодически. В любое время суток. Я над этой дверью живу. Сначала ходил открывал, а потом надоело. Что я привратник какой-нибудь. А мозги для чего? Ключи с собой носить надо! Привык я к этому трамбараму, не реагирую. А тут сам попался.
Суббота. Парко-хозяйственный день. Вышел из подъезда накидки с дивана и кресел потрусить. Дверь так это осторожненько, чтоб не защёлкнулась. Потрусил. А тут порыв ветра. И эта подлая дверь - перед самым носом. Не буду стучать. Все равно никто не отреагирует. Они тоже привыкли. С 1-го этажа по 10-й. Подожду кого-нибудь.
Зима, ветер. Холодно. Лысина замерзла. Я накидку с кресла на голову. Правительство ругать начал. У нас принято так. Если что, правительство ругают. О бляха-муха (бляха - пряжка солдатского ремня, муха - насекомое), до чего страну довели. Раньше заборы от зверья и кованые ворота от супостата, а сейчас на каждый подъезд и квартиру двери железные с сейфовыми замками. Те, кто зарплату получает, от тех, кто нет, прячется, чтоб глазки смотровые с дверей не выколупали, кнопки звонковые и счетчики, а потом же тебе и продали на рынке, кнопочки твои. Им-то тоже кушать хочется, а занятости нет.
Зима, ветер. Холодно. Радикулит замерзать начал. Я накидку с кресла на него (у меня два кресла). Жена. 30 лет вместе, а даже не заметила, что муж пропал. А может, привыкла? За 30 лет. Разведусь. И имущество по закону. Ей - дверь, мне - ключи. Леха! Леха! И сына наследства лишу. Безотцовщина, а не замечает!
Зима, ветер. Холодно. Спина мерзнет. Я на нее накидку от дивана. Соседи - бездельники! Ведь суббота. Половики, ковры трусить надо, в магазин за продуктами. Ни туда, ни обратно. Зарылись в своих норах, носа во двор не кажут. Даже не знаешь, кто с тобой на одной площадке живет. Понастроили курятников...
Зима, ветер. Холодно. Всё, что ниже пояса, мерзнуть начало... и тапочки. Снялся я с места и на улицу. Все эти тряпки под мышку и бегом: в бороде, потертых джинсах, домашнем свитере и шлепанцах. Хорошо свояк кварталом выше живет.
Добежал я до него нормально. Сначала думал тряпки отнимут или задержит какой-нибудь бдительный. Ан нет, ничего. И внимания не обращают, привыкли уже, наверное, за годы перестройки, как я к трамбамбаму. К свояку прибежал, тот стопарь накатил - согрелся. А в чем собственно проблема? Мозги включи! Носи ключи!
Мысль успокоилась, согрелась...
и нарожала кучу думок:
зачем в капитализм полезли?
коль это юмор – не до шуток!
ужель нельзя было в Союзе
рачительно наполнить полки?
зачем в стогу искать иголки,
колготки, лифчики, рейтузы...
оттуда завозить гондоны
и русских женщин этим юзить?
вот так нежданно мой подъезд
стихийный выразил протест!