Только ударит
утренник в сентябре -
стихнут кузнечики
и воцарится тишь.
В это короткое время,
пока Борей
жатву готовит,
песню травы услышь.
Жалоба жухлых трав
коротка,
слаба,
как-то
отрывочна:
острые шильца –
ввысь,
к майскому небу.
Прядку
смахнув со лба,
лугом весенним –
и бесконечна жизнь…
Шильца раскроются –
перьями, колоском,
шёлковых трав волнение,
лишь струя
тёплого ветра хлынет –
и в горле ком:
в этом зелёном море –
былинка я.
В полдень по морю
плавает солнца диск,
клонятся травы,
впитывать жар устав.
Сок иван-чая,
будто нектар, цеди.
Жизнь бесконечна –
к чёрту зимы устав.
Минуло… Горстку былок
к щеке прижав,
верь, что вернётся
летнего солнца свет…
Есть только
тихая песня
осенних трав,
Всё остальное –
так,
суета сует.