тело внутри сотрясают удары молота,
лицо в мониторе истекает кровью,
но я сижу под крышей и даже не голоден,
так что, по всем законам, вполне доволен.
кровоток на 80% из чёрной жижи,
вязкой как понедельник, где я в текущем,
холод застлал глаза, так что плохо вижу,
есть ли там что-то за серыми тучами?
ветер насквозь и воет,
воет,
сам по себе, внутри же давно молчат.
полая степь спит под серо-снежным покроем,
летнее солнце оскалом явИт солончак.
выжженная равнина,
да сколько ещё метафор
к мёртвой устало-гниющей моей пустоте?
есть в том краю могила,
надгробье гласит "автор",
в яме лежит птица,
я же стою над ней.