Опять идёт девятая волна
Через окно открытого астрала.
И, в ужин накатив бокал вина,
Её не переждать под одеялом.
Стирает океан фрегата след.
И на волну, распугивая чаек,
Летят, летят, как мотыльки на свет,
Увядшие листы с души печальной.
Не вечны ни поэты, ни проблемы,
Но вечна незатейливая тема,
К которой все мы попадаем в плен.
Театр жизни не меняет сцены.
Кто ж, други, не писал сонет Цурэна?
Подозреваю - только сам Цурэн.