Ничего не делал хорошего. Не вставал с нужной ноги.
Время от времени каялся, что в памяти мысли мои
Не были где-то заимствованы, скорее, шли из крови.
И то, что глаза мои видели, и то, что сберечь не смогли,
И эта история мнимая - есть ложь, но простить не смогли,
Переломав Родной стране все кости,
Пытаясь утопить её же в собственной крови из злости,
Чтоб страх убить и безнаказанно продолжить жить.
Не это ли вершина удовольствия от власти?
В которой есть цена неадекватным чувствам страсти.
А в той печи по-прежнему горит огонь,
В глазах того, кто, им любуясь, опьянён.
И с чистой мыслью, что для этого он был рождён,
Ведёт он топливо в ту комнату, с которой будет унесён.
Как камень, что Сизиф толкает в гору день за днём.
Свобода, в понимании того, кто мозгом обделён,
Любовь без смысла, он просто был рождён.
Разум способен плавиться - от длины волны
Тонко подобранных звуков, цветов, информационной стряпни.