Когда-то, боль моя искала выход…,
А ей бы вход туда найти,
Где вовсе не пристало «вы-кать»
И дурь чернильную нести.
Теперь, не боль во мне – досада
За велеречья немоту…,
Несущую, увы, не радость,
Но нескончаемую грусть…
Потоком, мириады букв
Несут себя собой в просторы,
Быть может, нынче, в масть кому,
А может, будущему впору…
Но, лучше, чтоб досадный лист
Не докопался, разным сроком,
И не пророс в болЯх твоих –
Хранитель дум за блеском окон…
Прохожий – редкий в сих местах,
Тебе ли уповать на Время?
Тебе ли сроку -- к сорока,
Ползти, до века, на коленях?
Где Милых Свет – искомый выход
И чуть подальше вход найти… --
Где вовсе перестанешь «вы-кать»
И дурь… и слушать, и нести.