Клавиши вьются, то изгибаясь дугой, то принимая формы изломанных линий.
Ноты на бледном с разметкой листе
Скачут под быстрой рукою маэстро,
Звон переполненных влажной росой
Чуть приоткрытых молочных лилий.
Моцарт играет. Играет нечестно,
Играет по правилам лишь по своим,
"Браво! Виват! Несравненно! Прелестно!"
Моцарт играет...нет. Всеми любим,
М о ц а р т играет.
Публика любит харизму, публика делает мнение,
Публике мало простого шарма —
Публика требует гения...
Публика — та ещё гнусная дама.
Он приструнил её дерзкие нравы,
Моцарт играет — молчат господа,
Оставив свои анекдоты, забавы,
Не смея тревожить его никогда.
Любимый богами и любящий Бога,
Чьим именем венчан младой музыкант,
Моцарт играет — прямая дорога
В века отпечатать свой дивный талант.
Великому честь и великому слава,
Великому вручено странное право
Менять распорядки, перечить законам,
Творить вопреки самым древним канонам,
Лететь вслед за мыслью своей без оглядки.
Моцарт играет. Гению — браво!
Клавиши вьются, сворачиваясь во временную спираль.
У каждой симфонии есть свой финал,
Последний аккорд и последняя нота.
Кончает любую пьесу мораль,
Деньги кончаются быстро у мота.
Октава последняя. Клавишей белой
Окончена жизнь — часть триптиха средняя.
Моцарт играет. Его Человек,
Весь в чёрном, стоит на пороге,
Моцарт играет, и его век
Уже в эпилоге строки чиркает.
Моцарт играет. Звучит lacrimosa,
В кубке — славы смертельная доза.
Ужас. Печаль. Суматоха.
"Сальери, друг мой! Прости меня!"
Дружбы-то нет.
Мы не давали кровный обет,
Навеки способный души связать.
Моцарт уже не волнует знать.
Моцарт зовёт моё имя.
Моцарт погиб.
Звучит Реквием.
Глаза мои налиты болью.
Гений убит.
Поверженный тем,
В чьих жилах играл Моцарт кровью.