Стихи без чувства — не стихи,
А просто жалкие нимфетки.
Немало выплеснув брехни,
Грешим безвкусицей нередко.
Мы в юности, порой, спешим,—
Стихи на плаху выставляем.
И наш бесчувственный интим
Шедевром истинным считаем.
И даже с возрастом, созрев,
И написав "шедевров" тыщи,
Мы продолжаем жалкий треп
С кислятиной незрелой вишни.
Пусть прорастает лебеда
Не на полях, а вдоль забора.
Писать не станем, господа,
Коль в чувствах нет души напора.