Тетради, письма, пальцы--суета.
К чему всё это? Так-ли это важно?
Нужна-ли в отношеньях чистота,
Ведь сердце не железно, а бумажно?
Любовь, тревоги, чувства--так, каприз.
Всё вымышлено и, как-то, не реально.
Вот жизнь моя, похожая на бриз,
И, кажется, живу я привокзально.
Ах серость: и дорога, и цветы;
Всё это не похоже-ли на мусор?
К чему мне это? Юные мечты?
И так хватает в жизни этой груза.
К чему и жить? Затем ведь только тлен,
Безумство, одиночество и старость,
До самой смерти суета и плен....
И сколько этой жизни мне осталось?!