Мы были молоды, мы говорили о стихах,
Могли себе позволить быть родными
(теперь все чувства под запретом); даже страх
В ту пору был меланхолическим уныньем.
Мы были счастливы и примитивны на заре,
И чувство то, что мы любовью называли,
Осталось мертвым богом в янтаре,
На дне экзистенциального скандала.
Когда мудрее были мы? Сейчас -
Когда от осознания нам тошно и тревожно?
Или в ту пору, что оберегала нас
Наивностью и верой в невозможность?
Никто из мудрецов, будь то Фалес или Биант,
Не скажет без статистики стагнаций,
Кто из двоих был больше виноват.
Мы просто шли путём цивилизаций.
Куда? Поднимемся сквозь очищенье в рай?
Окажемся в аду - из разочарований?
Или навечно будем заперты в стенах -
Добра и зла, разрыва и признанья?