Вот, казалось-бы - и зимние дни...
И метель уже была. И мела.
Только снега, для хорошей лыжни,
Не хватает. Обуваемся в хлам.
На хороших по траве не пойдешь.
Их жалею. Для побед берегу.
И подумать-то, как сердце на нож.
А поделать - так совсем не могу.
Под ногами иней, листья да лед.
На ногах - по жизни списанный хлам.
А скольжение - как будто полет.
Словно ангел улыбается вам.
Выбираешь где хотя бы ровней.
Даже трассы, по хорошему, нет.
А шаги... Они выходят длинней.
И скользишь без напряженья, как свет.
Старый фокус. Ну чего говорить?
Сопроматом тыщи раз объяснен:
По морозной тверди легче скользить,
Чем по снегу - если ватою он.
А в мороз его трамбуй не трамбуй...
Ноги вязнут, и качения нет.
Но зато хоть что на ноги обуй.
Сохранится. Даже несколько лет...
А небесный купол тих и глубок.
И на Землю, опуская глаза,
Смотрит все это придумавший Бог:
- Понимают ли чего я сказал?