Ты говоришь: "Я вскрою вены". Я гневаюсь и запрещаю.
Я говорю: "Ты круто пишешь. Мне далеко не всё равно".
Моя душа ещё недавно котёнком брошенным пищала.
Теперь я в силе, в славе, в деле. Стихи, тусовки и вино.
Ты говоришь, ты неудачник. Ты никому не интересен.
Ты слишком сложный, непонятный. Киваю, думаю: "Позёр".
Как можно в Питере укрыться от алкоголя, танцев, песен?
Набей тату, попей таблетки, скрой одиночества позор.
Зачем глубины пониманья? Зачем сознание и чувства?
Спроси бариста, он добавит в твой кофе сахар и сироп.
На этом ветреном болоте скакать - вот высшее искусство!
Пляши, пока суровый мастер украсит позолотой гроб.
Ты говоришь, ты пишешь плохо. Я соглашаюсь: "Да, не Пушкин".
Сегодня снова ассамблея: я улетела, уплыла.
Но если выловят в Обводном твой труп, обиженный, распухший,
Я стану вечно виноватой, что я тебя не сберегла.