Замороженные яблоки
на веранде поутру,
где зимующие зяблики
вдруг затеяли игру,
перьями по снегу чёркая.
Иероглифы пичуг
нас влекут по следу чёткому,
а размытый солнца круг
сливочным пломбиром катится,
в млечном мареве скользя.
Мне, как летом, в лёгком платьице
носа высунуть нельзя
за порог в сугробы пышные,
словно яблочный пирог.
Хруст мороза тихий слышен
и ребячий говорок
у окна в тепле уютном.
Индевелое стекло…
На часах дрожат минуты,
приближая Рождество.