Кто указал бы мне на ту страну,
Которая жила б без потрясений,
Не пережила бы в Истории войну,
Без Власти и Народа трений?
Такой в Истории, пожалуй, не сыскать, -
Лилась рекою кровь с времён Потопа.
В нас, словно ген звериный - убивать, -
Глаза в глаза, прицельно, из окопа.
Чужой ли, свой, - то, не меняет суть -
То, за чужое ли, своё благополучие.
По одному, толпой - в кровавый путь, -
И кости с треском, как сухие сучья.
В стремлении чтоб быть на высоте,
И виселицы строятся как вышки,
В безумии ль, неважно, в слепоте?!..
У каждого народа были вспышки.
Заведено Природой - всё в движении.
Но, как и в море, после шторма - штиль.
И после битвы - умиротворение, -
Чтоб застелила путь кровавый пыль.
Хотя и каждый Справедливости желает,
Так словно следом жизнь им явит Рай.
Спеша, завет Библейский забывает,
И снова чаша крови - через край...
А был ли Рай? Быть может - в небесах,
Или в другом, быть может, измерении.
Земная Жизнь, по сути - Ада страх,
В коем живём со дня Нас сотворения.