В Киеве улиц прекрасных много,
Но не обидятся пусть,
В сердце моё запала глубоко
Та, что зовётся «Андреевский Спуск».
Созданье Расстрелли над ним парит,
Облаком лёгким по небу скользит,
А небо щедро ему дарит
Нежных красок своих колорит.
От исторического центра начинаясь,
К Подолу древнему спускаясь,
И круто извиваяся змеёй,
Течёт она затейливой рекой.
И на узеньких её тротуарах,
И на выпуклой слегка мостовой,
Несёт кирпичная кладка
Солнечных красок зной.
Транспорта нет, слышно птиц
Звучанье с солистами из соловьёв,
А ранней весной ручейков журчанье
Да хор мальчишечьих голосов.
У этой улицы такая крутизна,
Что из-за дома не видны дома.
Не всякий вниз по ней сойдёт,
А верх, тем боле, не возьмёт.
Вон дом – он с привиденьями,
Украшен затейливым узором башен,
А вон на том мемориальная доска...
Витает в доме том Булгакова душа.
Здесь всё несет следы энтузиастов,
Какое счастье, что они трудились
Не напрасно. Нам время бурное
Оставило лишь письменный стол
Под зелёным сукном. Но теперь
Здесь немало других экспонатов –
Фотографий и книг, афиш и плакатов...
В этом доме Мастер и Маргарита
Встречались и “Белая гвардия”
Зарождалась; Елены Прекрасной
Здесь голос звучал,
Он белой акации романс посвящал...
Сюда по воскресениям на вернисаж
Стремится молодежь попасть...
Не улица, а киевский Монмартр,
Шумит, ликует праздничный театр.
Уютный, поэтичный уголок,
Во сне явись хоть на часок.
Ужели я никогда не пройдусь
По тебе, мой Андреевский спуск.
В мире улицы нет такой,
Овеянной сказкою и мечтой,
В ней всё поэзия сама
От самого начала до её конца...
1992 г.